Als guter Sadomasochist verreist man natürlich nicht ohne "Tools and Toys", schon gar nicht zu einer SM-Party. Und als Handschellen-Fan dürfen meine besten Stücke natürlich ebenfalls nicht fehlen. Also rein mit meinen schweren "Clejuso Nr. 8" Fußschellen und den noch schwereren "Clejuso Nr. 15" Handschellen - auf die knappen drei Extrakilo kommt es auch nicht mehr an. Mir ist bekannt, daß man derartige Stücke nicht im Handgepäck transportieren darf - schließlich könnte man ja das Personal damit fesseln und das Flugzeug entführen. Also rein damit ins Eincheck-Gepäck und das sollte es eigentlich gewesen sein.

Oder auch nicht. Vor dem Einchecken müssen wir unser Gepäck durchleuchten lassen. Mir schwant Übles und es kommt, wie es kommen muß - der Sicherheitsmann am Röntgengerät meint: "sie haben da etwas Größeres, Metallisches im Gepäck. Was ist das?". Ich erwidere cooler, als ich mir das zuvor hätte vorstellen können: "Ich schätze, das sind meine Handschellen." "Das kann nicht sein - das ist zu schwer für Handschellen". "Die sind schwer ... wirklich schwer!" "Machen sie doch mal bitte die Tasche auf!"

Nun schaut seine Kollegin genau, was ich in meiner Tasche habe. Dummerweise plazierte ich die Fesseln ziemlich tief. Zuoberst liegen nun erst einmal die hochhackigen Stiefel meiner Begleiterin, die in deren eigener Tasche keinen Platz mehr fanden. Wärend ich noch überlege, ob die Sicherheitsdame nun vielleicht denkt, daß ich in derlei Schuhwerk rumlaufe, fragt ihr Kollege: "Wofür brauchen sie eigentlich Handschellen?" "Wir gehen in Hamburg zu einer Party." "Na das mag ja eine Party sein!" Ich grabe weiter in meiner Tasche. Ans Tageslicht kommt ein Halsband, eine Hundeleine, eine Riemenpeitsche mit ein Meter langen Strängen und endlich auch meine Hand- und Fußschellen. Die Sicherheitsdame inspiziert sie lässig, bemerkt mein Unwohlsein und raunt uns lächelnd zu: "Ich habe ja zuhause auch Handschellen - aber das muß nicht jeder wissen". Glücklicherweise sind wir die einzigen bei der Kontrolle, so daß niemand Drittes etwas mitbekommt. Endlich ist die Prozedur überstanden und die Sicherheitsleute wünschen uns noch einen guten Flug und eine schöne Party. Später ärgern wir uns, daß wir die Sicherheitsdame nicht gleich zu unserem Münchner Stammtisch eingeladen haben, aber vielleicht sehen wir sie ja ein andermal wieder und können das nachholen.

Meine Begleiterin meint, daß nur das Münchner Flughafenpersonal so streng kontrolliert und uns das beim Rückflug wahrscheinlich nicht passieren wird. Pustekuchen! Drei Tage später am Hamburger Flughafen genau die gleiche Geschichte. Die Kontrolle ist sogar noch strenger - jetzt muß auch meine Begleiterin ihre Tasche öffnen und ihre Ledermanschetten vorzeigen. Diesmal habe ich wenigstens meine Hand- und Fußschellen ganz obenauf in meine Tasche gelegt, so daß die Kontrolle relativ schnell und vergleichsweise harmlos überstanden ist.

Aber nun folgt der Hammer beim Check-In. Wir irren uns in der Abflugzeit und verpassen prompt unsere Maschine. Und so kommen wir auf die Warteliste. Das Üble daran ist, daß wir nun unser Gepäck nicht einchecken können und alles als Handgepäck mitnehmen müssen. Handschellen im Handgepäck?! Nun denn! Ich passiere den Metalldetektor ohne Probleme - meine Tasche nebenan natürlich nicht. Und wieder aufmachen - mittlerweile bin ich es ja gewöhnt, will eigentlich nur noch endlich nach hause und verkrampfe mich schon kaum mehr. Da ist es auch schon egal, daß die Sicherheitsleute einen Polizisten herbeirufen, dieser mit meinen Fußfesseln vor allen wartenden Leuten in der Luft rumwedelt und keiner genau weiß, was jetzt geschehen soll. Eine weitere hinzugekommene Sicherheitsdame, die beim Anblick meiner Fußschellen gleich einen kleinen Satz nach hinten macht, meint schließlich, daß die Dinger gesondert eingecheckt gehören und in den Frachtraum des Flugzeuges müssen. Nun werden sie in ein rotes, gefüttertes Kuvert mit der Aufschrift "Checked Baggage" gesteckt und wir können endlich rein und auf unseren Abflug warten.

Wieder in München stehe ich bei der Gepäckausgabe und beobachte das Förderband. Koffer fahren an mir vorbei, Taschen, Tüten und Einzelteile - nur mein rotes Kuvert kommt und kommt nicht. Schließlich wird das Zuliefer-Band gestoppt und nichts Neues gelangt mehr in den Kreislauf. "Na toll", denke ich mir. "Jetzt darf ich zum Gepäckschalter und eine Vermißtenmeldung für ein Kuvert mit Hand- und Fußschellen aufgeben!". Aber während ich mich gerade zu diesem Schalter begebe, kommt ein Mann mit einem Karren voll Gepäckstücken angefahren. Und auf diesem Karren leuchtet es mir schon rot entgegen. Ich reiße mich zusammen, nicht wie ein Irrer hinzustürmen, sondern grüße erst einmal freundlich und meine "das Kuvert da ist meins". Der Gepäckmann gibt es mir und bemerkt "ganz schön schwer!", was mir nur ein kurzes "Ja, ist es!" entlockt. Ich glaube, das nächste Mal fahre ich entweder mit der Bahn oder begnüge mich mit meinen schönen Lederfesseln, die ich in Hamburg erwarb.

M, 29